Мандрика Євгенія

Народилася 24 жовтня 1994 р. у м. Жовті Води
Нині мешкає у м. Дніпропетровську
Освіта - НВК № 57, 11-Б клас.
Захоплення та уподобання: полюбляю читати (переважно літературу зарубіжних авторів), захоплююся музикою (закінчила музичну школу по класу фортепіано), обожнюю співати, зрідка малюю. Маю хобі – шукати красу навколо себе.
Літературна творчість: намагаюся писати з 11 років, хоча дуже залежу від натхнення. Кілька разів брала участь у конкурсі «Собори наших душ».

* * *

Потёртые страницы смешных чужих желаний
И выцветшая прелесть пустых ненужных слов,
Больной неровный почерк потерянных сознаний
И бледная улыбка прекрасных детских снов.

Неровный тихий шепот состарившейся мысли,
Отчетливое эхо боязни темноты.
Аккорды из молчанья над головой зависли,
А на душе скребутся капризные коты.

Загадки без ответов, скитанья без советов,
Пугают непривычностью счастливые миры…
А в бардаке старинных пророчеств и предметов
Потеряны законы и правила игры.

Весна. Днепропетровск

Тепло… весенний ветер в волосах,
И всё цветёт, на город не похоже.
Мой город… он со мной ликует тоже –
Он оживает просто на глазах.

Уже проснулся город ото сна:
Зелёный, дышит глубоко и ровно,
Он из земли вдруг возродился словно!
Нет слов… хотя, пожалуй, есть – Весна…

Весна… сняла запрет на жизнь и свет,
И от унынья следа нет в душе,
И на моём четвертом этаже
Нет больше сна и скуки тоже нет.

А за окном смеются голоса:
«Пришла весна! Ах, как вокруг красиво!
Спасибо, что пришла… Весна, спасибо!..»
Летят слова и мчатся в небеса…

Уж вечер… но закат весенний тоже!
Он розовым и золотым горит
И снова сердце тихо говорит:
«Пришла весна… спасибо тебе, Боже…»

Последний вздох карандаша

Последний вздох карандаша…
Агония немого друга.
Минуту раньше – он дышал,
Под солнцем-лампой – ярким кругом.

Привычным шепотом шуршал
По белой площади тетради.
В нём, кажется, была душа,
А может - нет… Пусть, шутки ради!

Он нервно номер обводил
Под разговор мой телефонный,
Небрежно подпись выводил
В углу листов… неугомонный.

То твердо, резко рисовал,
То еле видно, тонко, нежно…
Всё, что хотела - он писал,
Когда подточен был, конечно.

Он долго жил, он постарел
И вечно на столе лежал.
Как жаль, что ты не лицезрел
Последний вздох карандаша…

Портрет Уныния

Странный портрет. Совсем не живой.
Бледное нечто без тени улыбки.
Нет ничего. Нет довольства собой.
Нет здесь ни страсти, ни гнева, ни пытки.

Нет огонька и смущенья в глазах,
Нет нетерпения в скулах, в прищуре.
Прелести нет в тех простых волосах,
Линий изящных не видно в фигуре.

Нет ничего. Тень от тени в тени.
Видишь, что кто-то уныньем гоним –
Искренне руку ему протяни!
Страшно, грешно быть портретом таким…

Монолог мягкой игрушки

Зарывшись в уютный мех,
Ты тихо сопишь, мой друг.
В душе ты - дитя навек,
Так близок ко мне твой дух.

Так нежен покорный взгляд,
Так тих благодарный вздох…
Я знаю, ты очень рад
Прийти на родной порог.

Ты бережно сдуешь пыль
Со старых знакомых книг.
В легенду врастает быль,
Став сказкой в какой-то миг.

Ты кинешь блаженный взор
На клетчатый старый плед,
Тяжелый цветной ковёр,
Старинный кривой буфет…

На фото родных людей,
На прелесть забытых лиц,
Невоплощенных идей,
Воздвигнутых в детстве границ.

И память – в лице моём –
Я знаю, тебе мила.
Вернись же в свой старый дом
Спокойствия и тепла.

И, носом зарывшись в мех,
Засни, как давным-давно…
Здесь слышен твой детский смех,
Здесь так, как тогда, тепло.

Ты помнишь меня, мой друг,
Мой мирный живой покой?
Останься. Закончен круг.
Ты здесь. Ты пришёл домой.

Письма

Чёрным по белому, слева направо
Строчим из слов-лоскутков одеяло.
Здесь закарлючка, тире, запятая,
Точка, а может, три точки?.. не знаю.

Слово за словом… здесь мысли и чувства:
Смерть и рожденье, морковь и капуста,
Дружба и ненависть, солнце и слёзы,
Праздник, вино, выходной, ночь, морозы.

Выльем на лист А4 всю душу:
Каплю нутра и совсем всё снаружи.
Ручкой щекочем бумажное тело,
Чтобы письмо чьё-то сердце согрело.

Не забывая грамматики, правил,
Пишем, чтоб лист человека заставил
Вспомнить, всплакнуть, помечтать, посмеяться,
Глубже задуматься, в чём-то признаться.

Строчка за строчкой, подтексты, намёки…
Нервные, ровные, строгие строки.
Знаем: бумага надёжней «e-mail»-а,
Если у вас очень важное дело.

В письмах есть сердце, тепло и дыханье,
С ними не так велико расстоянье.
Их даже жечь интересней - в камине,
Чем отправлять их пылиться в «Корзине»!

А ждать ответа – подвид мазохизма…
Утром и вечером ждём эти письма.
Взглядом нет-нет да и в ящик… что это?
Это письмо! О… увы, нет… газета.

А сколько счастья от писем нежданных!
(Если, конечно, без вести печальной)
Это ни с чем, ну, ни с чем не сравнимо:
Видеть в графе «адресат» своё имя…

Почерк узнать и понять настроение,
Четко увидеть, что здесь на мгновение
Бросили ручку, писать перестали:
Долго писали, и пальцы устали…

И любоваться наклоном, словами…
Всё это знаем и любим мы с вами.
В письмах есть жизнь, есть картины и звуки…
Нынче ведь письма не пишут от скуки.

В каждом письме есть от сердца частичка.
Каждое слово – горящая спичка.
Письма, мой друг, это долг, это право…
Черным по белому, слева направо.

Сосед-будущее

Ну что, сосед, ты снова в свою коморку?
Заваришь чаёк, а кости свои – под плед?
Руки погреешь в воздухе над конфоркой,
Супик куриный выхлебаешь в обед?

Вслух почитаешь книжку, как ты – старушку,
Вечером выйдешь на лоджию – «подышать»?
Будешь ночью носом сопеть в подушку?
Что же, ползи, не буду тебе мешать.

Жаль, до сих пор не могу себе дать ответ:
Счастлив ты, мой сосед, или всё-таки нет.

Рай

Витражные стёкла, резные перила,
Светящихся зайцев мираж на полу.
И яблочный запах, и детское мыло,
И в вазе печенье, и руки в мелу…

Дом-сказка, дом-нечто, дом снов и желаний!
Утопия, пазл из приятных вещей…
Качели до неба и кот на диване,
И пёс – не блохастый и точно ничей.

Блины со сгущенкой, любимые песни,
И мамины нитки всех в мире цветов.
И книги, что каждый раз всё интересней
Читать и читать… в сотый раз, ну и что!

Там рядом есть холм весь в цветах, есть озера,
И море, и горы, и девственный лес,
И город. Чудесный, прекраснейший город,
Своей красотою достойный небес!..

Зажмурюсь – и вижу всё это, весь город…
Его так приятно и просто любить!
Как хочется верить, что я очень скоро
Найду это место и буду там жить.

И жить буду вечно, на этих качелях,
Счастливая, юная, с мирной душой.
Тогда я пойму, что достигла всех целей
И это – начало. И всё – хорошо…

Раствориться

Я так хочу раствориться…
Исчезнуть, уйти, забыться,
Сквозь землю хочу провалиться:
Взлететь - и упасть, разбиться.

Я так хочу раствориться...
В один из углов забиться
И спрятать все мысли-лица...
Затихнуть и затаиться.

Я так хочу раствориться!
Не встретиться, не проститься,
А просто - сбежать и скрыться
В сознании уединиться.

Я так хочу раствориться...
Зажмуриться, раздвоиться
И новой на свет родиться -
Как дождь, как цветок, как птица.

Я так хочу раствориться
И с новой начать страницы...
Но этого – не случится.
Мне это лишь снится. Снится...

На клавишных играет тишина

На клавишных играет тишина,
На нить минут нанизывая ноты.
Прозрачным легким шепотом она
Тихонько просит: "Расскажи мне, кто ты."

Кто я?.. В ночной задумчивой тиши
Кружатся мысли, нет для них покоя:
Заглянут в окна дремлющей души,
Все тайники, не мешкая, откроют

И скажут грустно мне, что я - любовь.
Они к такому выводу пришли,
Ведь, в душу проникая вновь и вновь,
В ней ничего другого не нашли.

Лишь пару тёплых взглядов, добрых слов,
Случайное прикосновенье рук -
И грозный звон влюбленности оков,
Сияние любви бесценных мук.

Торжественно вздыхает тишина:
"Сама не знаешь, как счастлива ты!
И не горюй, что ты сейчас одна,
Любви не бойся - бойся пустоты."